En los calurosos, calientes meses de verano, allá entre diciembre y enero, entre feriado y feriado, los carretes se suelen extender por varios días, comenzando como un simple, inocente, dulzón canto a los instintos más primarios, a la devastadora sed del copete barato y la bosta de caballo que enrolan junto al perejil y la menta en papel de tabaco. Una adicción fulminante al roce de pezones y cuerpos cubiertos de sudor tras el clásico ponceo a las 11, 12, 1 de la mañana. Y la fiesta sigue y sigue, el llanto indigente y los frenos de las micros en la horas muertas de la capital mezclándose con el búm-búm de los parlantes bazooka y los cuchicheos y besuqueos matutinos, zombies filosóficos al son del creepy y el beefeater. El baile de los que sobran, y sobran de a montón, como bacterias reproduciéndose por fisión: Primero son cuatro, después ocho, y antes de que te des cuenta hay rondas y rondas de autos baratos en la acera y almas desencadenadas moviendo las caderas, los culitos, engranajes de una sola máquina aceitada con Corona, progresando hacía un nuevo amanecer. Un mejor futuro. Y el amanecer llega, y pasa, y la máquina cae en deterioro, y la bestia pasa del uno al cero, hibernando por el bien del nuevo carrete a porvenir, monstruos sociales que se creen únicos, pero viven y aman como uno solo.
Ya son las tres digo, el primero en pie una vez se asoma el sol entre los pechos cordilleranos, caminando entre un campo de batalla de mutilados, hombre y mujeres reducidos a escombros por la música electrónica y los dulces suspiros de J Balvin, por el polvillo azucarero y las pizzas Papa Johns. Caminando entre bajas, calcetines de lana rozando manos suaves y trozos de vasos promocionales de cerveza Cristal mal escobillados, de los que quedan bajo sillones y mesas de centro por meses. A hurtadillas se llega al segundo piso, y entrando en la primera habitación a la derecha, me pongo a despertar al Dylan, “Dylan” para esconder su identidad de ojos furtivos, del que se esconde entre los recovecos de memorias anamórficas. Se queja como siempre se ha quejado, y me dice que cinco minutos más y me llama nombres que no conozco, que jamás he escuchado, y yo le agarro la polera Doo Australia, y le consumo la lengua. Su sabor es al Taco Bell del sábado por la noche, y su olor es embriagante, pero lo vuelvo a dejar de lado cuando sus quejas se vuelven suspiros, el crujir de los palos de madera de la cama de plaza y media y la espuma del colchón acompañando mi ópera matutina: Levantate mierda.
¿Ta lista la comida?, me responde entre bostezos. Andate a la mierda. No soy tu nana, digo, pero se que les voy a hacer desayuno a todos estos pendejos. Bien vestiditos tienen que estar para que la fiesta siga; ni un solo hombre se queda atrás. Tonces webea a alguien más, me responde, girándose hacia mí, con sus ojos verde-azulados desnudandome, su nariz aguileña bifurcándome, sus labios buscando los míos a tientas, como cabros chicos haciendo travesuras. Revoleo los ojos y le doy en el gusto, dándole la vuelta a la cama, esquivando pequeñas manchas en el piso alfombrado— manchas de piscola, meado furtivo y ya quien sabe de que más— y le bajó los pantalones, la ebriedad y las volteretas de un sueño malsoñado facilitando mi pega. Pocas cosas te levantan de una: El olor a papas fritas recién hechas, un terremoto 7 pa’ arriba, y una buena mamada. Como buen obrero, me arremango la camisa, y me pongo a trabajar, extrayendo mineral de las minas de Chuquicamata, petróleo de los oleoductos magallánicos, y empiezo el día a base del placer coloidal de compañero de cátedras, al quien no volveré a ver el año que viene. Pero hoy es hoy, y el ahora sabe a magnolias. Me levanto pero el Dylan me empuja hacia el frente, y sus hombros fuertes y brazos de tenista recorren mi territorio austral. Sale mierda, le respondo, y me corro, todavía víctima de los documentales del sida, de las venéreas, del fuego y las brasas proyectadas en formato PPT dos veces al año, durante toda la educación media. El se molesta, otro gruñido, pero decide levantarse, limpiándose el miembro con la mano mientras yo me voy al baño (Donde durmió el Julio, gracias a Dios despertandose hoy y no en la clínica, víctima de su propia bilis y de los murmullos suicidas de San Jack Daniels.) y me lavo los dientes, removiendo el tufo seminal con gárgaras de agua con sal. Ya moviendo, voy a la siguiente habitación, y a la siguiente, y a la siguiente (Solo una tiene camas, las otras dos son un walk-in closet y el segundo baño, donde dormir en la tina se ha vuelto el pan de cada día.) y despierto al Gabo, y al Felipe, a la Feña y la Nati, al otro Gabo, y al susodicho Julio. Obvio ya no repartí más lubricantes sociales; eso es un privilegio de amoríos desenfrenados, pero los logró despertar a todos, y bajamos juntos, en patota, con las quejas de un mal sueño y los dolores cervicales, conversaciones que se repiten todos los días, y sin embargo reímos y lloramos como si fuera la primera vez.
Ya abajo en la cocina, busco las ollas pa’ la comida, el desayuno volviendose brunch, volviendose almuerzo. Bajenle a esa wea, se queja el anfitrión hacía los weones jugando Battlefield en el living, que de anfitrión tiene poco, pero es su casa así que hay un cierto respeto imborrable en la mesa. Camina hacía el refri y saca la leche descremada (Un asco) y los trix, y me saluda con un beso en la mejilla y una disculpa porque sabe que soy el único mierdero aquí que se digno a lavar los platos y los vasos, y junto con la Vale, los únicos mierderos que se aseguraron que ninguno de estos pencas culiaos se cayeran del balcón o salieran en pelota a la calle. Yo le dijo que no se preocupe, que así son las cosas, y el pelear contra la corriente es una imbecilidad, y de que si me puede pasar el orégano y el aceite, y que de donde guarda los tallarines. Me dice que no quedan tallarines, y ahi sale la Vale, Dios bendiga su alma, a comprarlos, a pesar de que no ha comido nada desde como las 1 de la mañana, y esta cagada de hambre, y luego vuelve del Líder con papitas y cheetos de maní y con más tragos y sus tres Pepsis de tres litros y comienza el salseo, el bailoteo, el toqueteo. Van siendo ya las cinco cuando terminó el almuerzo, el vodka naranja y la hierba potentes distracciones de un proceso que toma como media hora pero se alarga y se alarga, el tiempo una pendejada subjetiva, como decía el Einstein, y viajamos a la velocidad de la luz (O casi) mientras nos comemos los tallarines, y al Dylan se le ocurre hacerse una pailita con huevos revueltos, y nos ponemos a alegar hasta que nos hace a todos sus buenas pailas y nos comemos como cien huevos entre todos, algunos pillos un par más que otros. Y a esa misma velocidad de brisa pero con furia, se hace de noche una vez más. El sol se vuelve a mezclar con la luna, y los rayos verde-rojizos del atardecer nos envuelven como el terciopelo de las cortinas del ventanal de abajo. Y ponemos reggaeton, y se van las caras viejas, y llegan caras nuevas, con brazos potentes, dispuestos a ganarlo y perderlo todo en esta noche alocada. Los autos cambian de color, de modelo, los rostros de tez, de mirada, de religión, hasta que se vuelven las doce y el Dylan se vuelve hacia mi, perdido entre manos y piernas que no pertenecen a nadie, y me dice que tiene que levantarse temprano, y que nos vayamos ya. Que su hermana. Que su tía. Que el aeropuerto entre la neblina matutina, y otras weas más que no le logro entender. Le digo que se espere un rato, pero su sudor se pega al mío, y me planta un beso que me roba el alma de una, un comelenguas profesional que me roba las palabras y las reemplaza por las suyas, el sabor a tequila todavía en sus labios de pescado tieso, el olor a mar eyaculando sobre mi cerebelo.
Oka, nos vamos, le digo, y me acerco al anfitrión, lo saludo, le presto mi encendedor, nos excusamos, nos damos un abrazo, un beso, y me pide que le escriba cuando ya estemos en nuestras casas, quizás el único momento de nitidez en esa noche perra. Me despido de un par de personas más, de las que conozco, de las que aprecio, de las cuyas caras me suenan en medio del despilfarro, y los dos nos separamos del mar humano de caricias y apretones de raja, bajandonos del ferrocarril que sigue hacia el Sur eterno, perdiéndose de vista entre las estrellas del Gran Cazador. El carrete terminó para nosotros, y ya no somos cnidarios de la fragata portuguesa, pólipos a la deriva, envenenando nuestros alrededores con olor a mota y música a todo chancho. Volvemos a ser estudiantes, hijos, amantes, personas con más que hacer que tomar y tomar. Pongo las llaves en el auto, y le cuesta partir a este trasto usado, pero cuando lo hace, el ronroneo de la máquina comienza a hacerme temblar la cuerpa entera, me hace sentir como una diva de nuevo, y siento el chirrido de los papagayos en la espalda baja, y se me olvidan todas las presentaciones que he dado, que he recibido, y apagó el motor una vez más, las sombras ocultando mi dicha. El Dylan me pregunta si ya le dio la wea a tu corolla culiao, y yo le respondo que, por un par de minutos más, ¿por qué no seguir en el carrete, y sentirnos como los lolos que todavía somos? Ya nadie falta ni sobra, digo, y le pongo la mano en las pelotas mientras lanza un brazo sobre mi hombro y sopla los vellos de mi barbilla, volviéndonos uno por la boca.
On those hot, sweltering months of summer, around December and January, between holiday and holiday, parties tend to last several days, beginning as a simple, innocent, sweet song to the most primal of instincts, to the devastating thirst of cheap booze and horse dung rolled together with parsley and mint on tobacco paper. A fulminating addiction to the brush of nipples and bodies covered in sweat after the classic make-out session at 11, 12, 1 in the morning. And the party goes and goes, the homeless cries and braking of the buses at dead hours in the capital mixing with the boom-boom of the bazooka subwoofers and the whispers and matinal kisses, philosophical zombies to the rhythm of ganja and beefeater. The dance of the leftovers, and there’s so many leftovers, like bacteria reproducing through fission: First there’s four, then eight, and before you realize it there’s rows upon rows of cheap cars parked at the sidewalk and fetterless souls shaking the hips, their asses, gears of a sole machine oiled on Corona, progressing towards a new dawn. Towards a better future. And dawn arrives, and passes by, and the machine falls into disrepair, and the beast switches from one to zero, hibernating for the good of the new party to come, social monsters that believe they’re unique, but live and love as one.
It’s three already I say, the first to wake up once the Sun peeks in between the breasts of the Cordillera, walking through a battlefield of the mutilated, men and women reduced to rubble via electro music and the sweet sighs of J Balvin, via sugary dust and Papa John's pizzas. I walk through the fallen, wool socks grazing soft hands and shards of Cristal beer promotional glasses poorly broomed, the kind that ends up under couches and coffee tables for months. Stealthily the second floor is reached, and entering the first room to the right, I start trying to wake Dylan up, “Dylan” to hide his identity from furtive eyes, he who hides between the nooks of anamorphic memories. He complains like he always complains, and tells me five more minutes and he calls me names I don’t know, that I’ve never heard, and I grab him by his Doo Australia shirt, and I consume his tongue. His taste is like Taco Bell from last Saturday at night, and his odor is intoxicating, but I toss him to the side when his complaints become moans, the creaking of the wooden boards of the full size bed and the foam of the mattress accompanying my matutine opera: Get up fucker.
Is the food ready?, he answers amid yawns. Go fuck yourself. I’m not your nanny, I say, but I know I will end up making breakfast for all these assholes. Well dressed and ready they must be for the party to continue; no man left behind. Go annoy someone else then, he says, turning towards me, his green-blue eyes undressing me, his aquiline nose bifurcating me, his lips searching for me in the dark, like misbehaving children. I roll my eyes and I yield to him, walking around the bed, evading small stains on the carpeted floor— Piscola spatters, furtive urine stains, and who knows what else— and I pull down his pants, ebriety and the turning and tossing of a poorly-dreamt sleep facilitating my work. Few things wake you up in an instant: The smell of freshly made french fries, a magnitude 7 and up earthquake, and a good blow. Like a good worker, I sleeve up, and I begin working, extracting mineral from Chuquicamata mines, crude oil from the Magellanic oleoducts, and I begin the day based on the colloidal pleasure of seminar colleagues, who I won’t see again starting next year. But today is today, and the now taste of magnolias. I get up but Dylan pushes me forwards, and his strong shoulders and tennis player arms tour my austral territories. Fuck right off, I respond, and I move aside, still victim to the AIDs documentaries, of venereal diseases, of the fire and brimstone projected in PPT format twice a year throughout my high school education. He gets angry, another growl following, but he finally decides to get up, cleaning his member with his hand as I go to the bathroom (Where Julio slept, thank God waking up today and not in a clinic, victim to his own bile and the suicidal murmurs of Saint Jack Daniels.) and I wash my teeth, removing the seminal stink with gargles of water and salt. Already moving, I go to the next room, and the next and the next (Only one has beds, the other two being a walk-in closet and a second bathroom, where sleeping on the tub has become their butter and bread.), waking Gabo up, and Felipe, and Feña, and Nati, the other Gabo, and the aforementioned Julio. Obviously I didn’t hand out more social lubricants; that’s a privilege of rampant affairs, but I manage to wake everyone up, and we go down together, as a group, with the complaints of bad dreams and cervical pains, conversations that repeat day after day, and nevertheless we laugh and we cry like it was the first time.
Down in the kitchen, I search for pots for the meal, breakfast becoming brunch, becoming lunch. Turn that shit down, yells the host towards the weones playing Battlefield in the living room, who of host has very little, but it’s his house so there’s a certain indelible respect on the table. He walks to the fridge and takes out the skim milk (Disgusting) and trix cereal, and greets me with a cheek kiss and a quick sorry because he knows I’m the only fuck here who bothered to wash the dishes and the glasses, and together with Vale, the only ones who bothered to ensure none of these idiots fell off the balcony or ran naked into the streets. And I tell him don’t worry, that’s how things are, and to fight against the current is ridiculous, and if he can pass me the oregano and the oil, and where’s the spaghetti. He tells me there’s none, and there goes Vale, God bless her soul, to buy them, despite not having eating anything since like 1 AM, and she’s famished, and later returns from the Líder supermarket with chips and peanut cheetos and more booze and three 3 liter Pepsis, and it begins: The messing around, the dancing, the fondling. It’s around 5 when lunch’s ready, screwdrivers and weed potent distractions for a process that takes like half and hour but it extends and extends, time a subjective pendejada, as Einstein said, and we travel at the speed of light (Or almost) while we eat the pasta, and Dylan thinks of making a pan of scrambled eggs, and we began bitching and moaning until he makes us all some good eggs and we eat like a hundred between all of us, the smartest of us a couple more than the others. And at that same speed of a breeze but with a fury, it turns to night once more. The sun once more meshes with the moon, and the green-vermillion rays of dusk envelop us like the velvet curtains of the bay window downstairs. And we put reggaeton, and the old faces leave, and the new ones arrive, with strong arms, ready to win and lose it all on this crazed night. The cars change colors, change models, the faces change skin, stare, religion, until it’s midnight and Dylan turns to me, lost between hands and legs that belong to no one, and he tells me he has to get up early, and if we can go now. That his sister. That his aunt. That the airport in a morning mist, and some other shit I can’t quite catch. I tell him wait a bit, but his sweat sticks to mine, and he plants me a kiss that steals my soul in one swift motion, a professional tongue-eating louse that steals my words and replaces them with his, the taste of tequila still in his dead fish lips, the smell of the sea ejaculating onto my cerebellum.
Oka, we’re leaving, I tell him, and I approach the host, I greet him, I lend him my lighter, we excuse ourselves, I give him a hug, a kiss, and he asks me to message him when we get to our homes, maybe the only moment of clarity on that dog night. I say goodbye to a couple more people, the ones I know, the ones I appreciate, the ones whose faces sound familiar amid the squandering, and us two separate from the human sea of caresses and assgrabs, getting off the train that continues towards the South eternal, disappearing from view between the Canis Major stars. The party has ended for us, and we’re no longer cnidarians of the man o’ war, polyps adrift poisoning our surroundings with the smell of hashish and music at full volume. We are once again students, sons, lovers, people who do more than just drink and drink. I turn the keys, and it takes a bit for this used junk to start, but when it does, the purring of the machine begins making my whole body shake, makes me feel like a diva again, and I feel the chirp of the macaws on my lower back, and I forget every single presentation I’ve ever given, I’ve ever received, and I turn off the engine once more, shadows hiding my bliss. Dylan asks me if my fucking corolla is acting up again, and I tell him that, for a couple of minutes, why not join the party, and feel like the youngsters we still are? There’s no leftovers or shortages, I say, and I place my hands over his junk as he sends an arm over my shoulder and blows the hairs on my chin, becoming one through our mouths.